Alemania

Es casi una obligación escribirte

verde tierra alemana.

Pese a que ante tanto blanco siento

la impotencia del ladrón

rodeado por toneladas de monedas de oro.

 

Así reíste al ver la pequeñez de mi bolsillo

y de una carcajada soltaste:

Aquí yo soy la poeta

desarma esa pluma y esa cabeza

para respirar

y observarme desnuda.

 

¿Quién dijo que un desnudo fuese frágil?

si la mente frágil fue la mía

temblorosa ante la idea

de no contener entre mis pestañas

una poesía pura, intangible Beatriz

en el paraíso.

 

Fue una muerte preciosa

la padecí bajo tus robles y tus puentes.

Grité, grité profundamente

en un intento de desprenderme de mi mismo

y ser uno contigo.

Aunque solo conseguí raspar mi voz.

 

Golpeaste mi consciencia

viajero iluso entre cavernas

y la cima de tu catedral colisionó

con el más alto de tus montes

para mostrar cómo el arte no se escribe

si no se mastica primero.

 

No hay vida, ni imágenes, ni recuerdos

que te muestren

-pues es sabido

que no se vive a través de un único sentido-

así solo entre arte y experiencia

será posible volver a encontrarnos

por primera vez.